carlosXblanco

A modu, van perdiéndose les formes. Asturies arrencendía más a Nación. Yera pequeñu, Quintes del alma, y nun hebía branu que´l to airín nun se llegara fasta min. Branos de los daquella, de cuasi cuatro meses. ¿Alcuérdeste de cuando Casa Quico yera tamién tienda? Ta esborriándoseme too, pero la señardosa mente, con testonería, aférrase a ello. Ellí teníen de too. Madreñes escolingaes, gadañes, garabatos y engazos. Unos botes enormes de conserva. Coses pa en casa y pal llabor. Ellí mercábase un mundu. El chigre, de los guapos, como tolos demás d´aldea. Un tantu escuros per dientro, col serrín pel suelu, pacetible magar los voceres qu´echaben la partida, arrefluendiendo escontra la mesa centenaria la pieza´l dominó. Naide se pue poner nerviosu col “¡cagun tal!” si al delláu del ventán ves cayer esi sonce orpín. La homedancia mariñana calma los nervios, anque da un aquello de melancolía. Nun hebía añu nel que naide nun se colgase d´un árbole. Violencia de l´asturiana, de la que la que va empobinada escontra d´un mesmu, y pocu pa contra los demás.

Yo invócote, Quintes del alma. Nun se si foron trenta y cinco branos de los llargos gulismiando los tos arumes. Llevo en mi les milenta caleyes pa explorar cola vieya behache plegable. De cuando diba fasta la Ñora n´ella, dica´l Molín, metíu ente artos, y nel intre, plis-plás, llantábame en La Providencia y en Somió. De cuando la gayola de la sidra tomada en merenderu despeyábase al aire de la bici, subiendo y baxando cuestes. De cuando la ñube truxo´l rayu, y el rayu mató una vaca delantre de los míos propios güeyos, alló naquel merenderu de San Miguel d´Arroes, anantes de subir al Curbiellu. Quintes de mio vida, tu yes la corada de la patria –única- que llevo n´alma. Yeras l´antítesis perfecha del asfaltu xixoniegu, anque veo que güei cuasi t´invadieron, y sé que les xentes urbanes, de les grises a tiempu completu, ensin contrapesu dalu de verdor, de mariña y de campu, tan asfaltándote en forma, pueblín mariñanu y aventáu.

Esi goxín de llámpares, fechu a man con blima, que pescaba´l to pá con una triba de destornillador que fexo él mesmu, esa foceta cola que curtiabes les herbes más molestes que tarazaben na finca, La Fachenda, al so pasu. ¿Ülos? Esi monte d´ocalitos y eses caseríes esbarrumbaes de llonxanos ancestros qu´al morrer, por nun dexar, nun dexaron testamentu nin nome pa recordalos, too eso paez sacao d´un cuentu maraviosu. Entá vive´l pueblu mariñanu nel mio recuerdu como si fuere un paraísu perdíu, un fractal d´una Nación Ástur que, en siendo tan diversa, al güeyala con mirada distante, por embargu, ye tan sencial y braera en cada mínimu requexu de la mesma. Sangre antiguo pue dir a carrenderes pel cuerpu d´ún, en fuertes y glayadores barganaces, pero más pefondu y triste ye´l discurrir d´imágenes imposibles d´escaecer. Fuentina, Santana, Escalera, Playa España, Regatón... Llugarinos preñaos de pensamientos.